állok a kertben, cigi lóg ki a számból, süvít fejem fölött a szél, tartom az egyik fáklyát és próbálom minden erőmmel a szikkadt földbe fúrni. nem éles a vége, ezért nehéz munka, nekem, aki alig ötven kiló; tegnap pont meg is jegyezte valaki, milyen rég volt.
egy ideje már…